ánima

Realza el ánima. Realza el espíritu. Conviértete en esa llama que arde sin extinguirse. Que arde y muere y vuelve a arder, siempre dispuesta a arder. Encuentra el horizonte y sé ese horizonte. Encuentra la luz y sé la luz. Realza tu existencia, tu ser. Llega hasta el extremo y atraviésalo, usa el extremo y sé más que ese simple extremo. Transforma esa lágrima en agua, en líquido de una ilusión, extinción del sufrimiento. No claudiques la alegría. Sé la alegría, la brisa, la risa que contagia y desparrama. El mundo no nos destina rosas, pero entonces seamos los floristas, o mejor, seamos las rosas. Regalemos nuestros más bellos pensamientos, inventemos nuevos pensamiento en cada esquina. Y obsequiemos la vida en cada esquina, en cada encuentro pasajero. Hagamos todo más placentero, más bueno, más digno. Seamos la esquina, el encuentro. Ánimo, arriba el ánima! Tenemos mucho por hacer, tenés mucho para dar, hoy es el momento, esta pluma, este buen pensamiento ya es tuyo, usalo, sé el pensamiento, transfórmate en brazo, en acción, en sueño, en vida, en sentimiento. Sé la alegría, la esperanza, la existencia que no claudica jamás.

bello, felíz, cotidiano

Una remera y un jean: sos la cosa más hermosa del mundo. No se necesita más ¿Se necesita ser otro para llegar a la belleza? Es muy simple a veces. Sólo encajar las piezas en su justo lugar, expresarse en la forma adecuada, tener la pasión de relacionarse poniendo el cuerpo en juego. Y entonces hay algo más que el cuerpo como acostumbramos a verlo, el cuerpo como cosa y la persona como objeto. Hay un plus: el cuerpo, tu alma, tu vida, tu humanidad cobran otro sentido. Cuando me mirás así, también en mí todo cobra otro sentido. Tu ser expresa, tu ser vive. Una remera y un jean, cero ocultamientos. Un look cotidiano, una estética cercana, cero complicaciones. Y hay allí una sencillez que nos hace lindos. Quizás porque nos hace más humanos. Hoy, me veo en vos, tranquilo, relajado, paciente al tenerte cerca. Y me veo más feliz, menos complicado, más lindo. Y sí, la felicidad nos hace más lindos: no hay mejor maquillaje. No hay.

Efluir

Hasta aquí. Mi amor no da para más. Lo que se estaba efluyendo se terminó por agotar. Se va, se fue, se evaporó de la escena como si nada. Se desvaneció y ahora es la ausencia ¿Qué es este lugar? La ausencia es tan solitaria que pareciera ser un no - lugar. Pero, sobre todo es. Mi amor, te buscó por todos lados, encontró la ausencia ¡Qué mala sensación! Resultado inesperado. Ahora sobrevuela, es un planeador que va por más, sin pensar en otra cosa que en este vuelo. Hasta aquí llegó, hasta tocar tierra. Ahora, el despegue ha sucedido: planear en descanso buscando todo, disfrutando la nada.

Ego amor Imbécil

La imbecilidad entra por el frente. Entra por la zona que se encuentra en medio del frontal y el occipital. Qué obscura escena planea como fondo del imbécil. Ciego de lentes negros, ciego de alma negra. Se espera encontrar algo, pero la imbecilidad camina sin suelo, camina sin camino. Se espera no caer nunca en tal mundo desierto, pero se cae. Y no se ve. El imbécil no se sabe imbécil. Pero peor, lo que más imbécil hace al imbécil es la vida que vive, el cielo que lo cubre, las cosas, las personas que lo rodean. El imbécil no sabe, no puede saber si está rodeado de imbéciles. Y así su superación no está posibilitada. De seguro, no existe tal superación. La imbecilidad entra por el frente, pero ¿sale? Ciego, también sordo, también sin ser. Alma negra. Pero peor, hay cosas que hace el imbécil en nombre de la verdad, de la lógica, de la más pura sapiencia. Y no son otra que la más estúpida imbecilidad. Similar al enamorado, el más puro amor se convierte en el odio más encubierto. El amor da contra una pared varias veces. El amor da con la certeza de lo estúpidos que podemos ser. El amor, el imbécil, bienvenidos sean. Pero mejor, ¡que se destruyan los egos ! La soberbia es demasiada y, desde siempre, entra por el frente, como la maldita imbecilidad.

Fin?

Nuestro fin es el fin de todo. Pero incluso así no llega a ser el fin total. Cuando algo termina, lleva mucho tiempo terminar, porque no termina de terminar. El fin es largo, casi infinalizable. Duele, es un proceso que duele ¿Por qué no mejor un fin abrupto para cada historia? Si sucede en general que ya todo está dicho mucho antes de caer en la cuenta del fin. Sería más feo. Significaría que no mucho pasó por ese tiempo que valga sufrir y pelear y rasgunear hasta lo último. Puede ser, pero en definitiva, parece que ninguno de esos razguños valen mucho la pena. Lo que queda en el fin, es el fin, es el vacío. Qué queda de lo que estabas peleando. Y, sin embargo, casi debemos decir que no puede evitarse sufrir el fin hasta lo último. Nuestro fin es así también. Un fin prolongado. Un fin que no termina y que a veces encima parece retrotraerse y volver a ser comienzo. Quizás eso sea lo más difícil de terminar.

fuimos

Ahora extrañamos, y teníamos todo en la mano. Olvidé las cosas que parecían una solución. Me extravié en cosas distintas. Y ahora, vos sos una sombra diurna que divaga. Olvidaste, sí vos también olvidaste. Somos aves de paso el uno en el otro. Y así sólo evitamos el momento ¿Vivimos, qué vivimos? Más concentrados en pelear particularmente, objetos de oposición continua. Olvidamos lo que somos, lo que fuimos: sombras diurnas que se esfuman. Imaginar que el tiempo cura todo, imaginar que el sueño puede vivirse desde la vigilia. Todo motiva el imposible de viajar hacia el lugar que quisimos sin poder realizarlo. Amamos. Somos amando, y así extrañamos, con todo en la mano. Ignorantes inecrupulosos. Olvidamos cómo hacer, y ahora sólo somos lo que fuimos.

Precariedad

¿Cabe preguntar para qué? Para qué el esfuerzo de millones de neo-esclavos? Para sostener la hiper reproducción repititiva del mundo? Porque sí? O existe alguna razón valedera? No me van a salir con lo de la supervivencia de la especie... Inaceptable. Demasiado reduccionista y exagerado. Precario. Así como todo en esta vida de hoy. Precaria. Sin lazos duraderos, todo flota y desvanece. Mi trabajo, mi amante, mi ocupación, mi soledad, mi desolación, mi amor, mis contactos todos precarios. ¿Es esto algo que he hecho yo con mi vida? Noooo... ¿Tan confundido estoy? Mi vida es precaria porque el mundo la hace así. Hasta precario se vuelve mi pensamiento. Repititivo ¿Existe alguna razón valedera? La reproducción del mundo, la explotación de muchos para unos pocos. Inaceptable: somos demasiados muchos. ¿Cabe preguntar para qué, para qué estamos aguantando? ¿qué estamos esperando? Y claro, hasta nuestra voluntad es precaria ¿Qué hago ahora con toda esta precariedad que mal acostumbra? Ey, vos! ¿la compartimos? Usémosla, que explote! Esto es algo que podemos hacer con nuestra vida, ¿no?

En honor a los precarios... www.chainworkers.org www.euromayday.org www.yomango.net

Donde habla la tormenta

Aquí, donde termina el punto de mi memoria, donde la expectativa de mi existencia se muere ignorada. Aquí, en el lugar preciso donde los sueños no se sueñan pero se añoran, donde empieza el camino que se bifurcó de aquel otro dejado de lado. No me atrevo a decir que doy la espalda, aún cuando la dé. Prefiero pensar que puedo ser multiforme y dar la otra mejilla mirando hacia otra parte. Pero como no puedo saber si eso se consigue, inmutable sobreviene en mí la desorientación. Desde aquí planean las dudas, aquí donde la tormenta sobrevuela serena, donde la tormenta se avecina serena y tremenda. No me atrevo a decir que me olvides, aún cuando sea conveniente gritar. Estoy en el punto exacto y crucial, aquí donde una brisa puede acercar o alejar de igual manera, casi defininitivamente.

inefable

Como si conocieramos lo inefable, nos miramos con aires de llegar más allá de los propios ojos. Con aires de saber lo que hacemos, nos hablamos como si podríamos ver hacia dentro uno del otro. Como si buscáramos encontrar una esencia insondable, nos auscultamos el corazón con insólita insistencia. Nos auscultamos la insistencia, y como si no lo supiéramos el corazón se vuelve un órgano que produce equis latidos por segundos. Pregunta: ¿por qué no simplemente miramos cuando hemos de mirar? ¿Por qué miramos pensando en cómo estamos mirando, en cómo hemos de mirar? Con aires de pensar la mirada, nos miramos ya sin mirarmos. Triste el futuro de nuestra vista, triste la visión de nuestro futuro. Cómo si nos sobreviviera, lo inefable nos habla de un modo que no podemos conocer sino viviéndolo.

cansa

Espera. Esperame. Hay mucha desesperanza hoy en mí. Espera, esperate, hay mucha negación en tu ser, desesperado hoy. Esperanza, palabra compleja y optimista ¿Se encuentra el cielo que brinda lo esperado? ¿Existe un lugar en el que esperar resulte positivo? Nada llega por sí mismo, nada llega de la inacción, de la inanidad ¿Qué es lo que hemos logrado por esperar? La esperanza quizás abre un mundo que no vemos: el mundo que queremos ver. Y marca un camino, una ruta que de una u otra forma conocemos. Mesías, ya sé que no vendrás. Amor, quiero que vengas, pero la esperanza no te hace venir. La esperanza no hace el camino, el esperanzado quizás sí. Esperame, llegame, venime yo te espero. NO. Desespero en las horas que no pasan y no puedo unir lo real y el deseo. Por eso, no espero más, te busco. Y si no encuentro desesperaré, por un rato, hasta que no me quede nada ya, ni siquiera la esperanza de esperar.

Insiste III (mea culpa)

No puedo dejar de ser yo. Mi yo está aferrado a mí mismo como la costra de mí mismo. Insiste insistente. Hay algo adentro que me lleva, me arrastra hasta el ser de lo que soy. No se puede escapar. No tiene salida. Y mi bien y mi mal conviven allí, atados. Insisto yo. Insisto por mí, insisto por vos. Nada más existe. Si no puedo dejar de ser yo, deberé creer que esto, lo que soy, es lo que seré: ya no hay mejor ser que yo. A veces, no lo niego, me empecino en decir basta, me concentro en acribillarme, en asesinarme, en aniquilar lo que me hace ser. Y lo logro, provisoriamente, sucede, mi yo muere atrapado por la conciencia de lo que supuestamente debería ser. Pero qué soy? Soy eso que insiste. Y no me importa, ya ni siquiera me duele demasiado ser. Es mi mochila, me hago cargo, y la llevo orgulloso conmigo. Ojalá pueda dormir, despertarme y volver a reconocerme. No en el espejo, sino en lo que soy. Atención, mirame vos, estoy siendo. Dejame ser yo, por favor.

Insiste II

No importa el no. Ni siquiera importa el porqué. El amor es una llave que a veces abre y otras cierra. Pero cuando está, está. Existe e insiste. Díficil de definir, qué importa el porqué. Es tan simple como mirar y ver, ver de verdad. No tiene nombre. Por qué buscarle etiquetas. Es algo que pasa, por abajo, por arriba, por todos lados. Omnidireccional. Insistente. Así es este amor. De muchas caras, ingenioso, fanático de sí mismo y de la vida. Así, es mirarte y mirarme y ver otra cosa que a dos. Es un nuevo lugar, un espacio indefinible. Y no importa el no. Sigue, continúa, insiste. Aún sin nada entre las manos.

Insiste

Siempre ha sido difícil sostener la misión de ser. Ser lo que uno es. Pero el mundo insiste, y en tu desvío, tarde o temprano, llega un mensajero a decirte por donde se encuentra el camino a tu lugar. Siempre ha sido complicado sostener la misión. De la vida surge el aprender y el olvidar lo aprendido, el conocer y caer en lo desconocido, un ida y vuelta, un proceso de autoenseñanza que puede perder. Pero justifica al final. Intrincado resolver la cuestión. Sostenerse en el mundo, sostener el mundo propio no es tarea de una jornada, conlleva infinitos mareos. Pero el mundo insiste y, aunque no sin dificultades, es perentorio llegar a la misión: conocerse, desconocerse, aprenderse, desaprenderse, mirarse y olvidarse... y volver a ser. Volver a insistir que somos. Encontrar el lugar: una retrospección hacia lo propio, y que la sociedad niega, que los otros estigmatizan, pero sin lo cual no somos, no llegamos a ser.

incierto

Nubla la vista el cielo en que navega lo incierto. Como un vuelo dirigido hacia la nada. Porque de todo lo que había sido quedo lo que no llega a ser. Por qué confundes duda, por qué haces dudar confusión. Qué puede llegar a quedar en la nada. Un vuelo sin plan. Navega lo incierto y nubla la vista hacia el cielo. decimos siempre lo mismo con las mismas palabras. El plan es planear, navegar en fin. Ocupar el espacio con un sentido propio de algo. Desafiar la nada. Mirar a los ojos. Dar el alma. Conservar el amor. hacemos siempre lo mismo con las mismas palabras. Ya se ha dicho: la desesperación. Soledad. Qué has hecho! Desafiar la nada, el plan. Planear sin tener dónde ir. Construyendo ese otro lugar, al otro lado de la soledad. las palabras siempre provocan lo que no dicen. Ahora, demasiado a prisa, la vista al cielo y...lo incierto.

señal

Quizá sea una señal. El mundo que se abre bajo tus ojos lo veo ahora. Posiblemente sea un signo de desesperación, y se esfuma. El cielo que ahora veo ante mis ojos lo das vos. Por ahí, el vértigo retribuye algo de verdad, pero todavía eso está muy lejos de ser develado. Me siento un poco, respiro hondo. No te miro, imagino. Y todo parece más bello. Pero quizá no sea una señal. El mundo pensado engaña cuando no es actuado. Allí, en una de esas, me decís "vámonos" y no sepa qué hacer. Entonces, cuando el cielo se cierre ante mí, y el vértigo haga su parte, aún así, con todo en contra, otra vez volveré a buscarte. Respiraré hondo, te miraré a los ojos y preguntaré entre plegarias: ¿hacemos algo?

interpuesto

hay un espacio entre el mundo que vivo y el que pienso, entre lo que digo y lo que hago, un submundo, intermundo a un lado de lo que quiero y de lo que consigo. hay un espacio, hay una brecha que se encuentra en medio de lo que veo todos los días y que es igual todos los días. a veces, cuando me pierdo en la rutina se hunde mi conciencia en el superyo de lo establecido. a veces, son sólo tus ojos los que me transportan allá, a ese espacio neutro, mío, propio, nuestro, en el cual, lo que busco y lo que encuentro son puntos yuxtapuestos. ese es el mundo en el que ansío vivir, lugar con el que a veces me choco, con el que a veces converso en una charla eterna, entre el miedo y la alegría, entre lo que hay y no alcanza a haber, entre lo sabido y lo olvidado, entre lo que soy y lo que nunca seré.

DES

DESvive el DESprecio. Carcome, enferma y pulula. Espeluznante . DESprecio. Es peor que el menosprecio. Al menosprecio se le suma, olvido, descuido y desvalorización. DESvive, saca vida. Cómo poderlo explicar, es una sensación de enorme dolor. Silencio. El DESprecio dice pero no necesita palabras. Son sus hechos los que duelen. El DESprecio hace mella adentro y allí deja su marca. Made in...DESvive, saca vida. Y no se OLvida. Se lleva adentro, made in DESprecio. Pulula. Y no se OLvida. No. Se lleva vida, demasiada al final de cuentas.

retirado

retirar del mundo la pena. sacarla. exportarla. ponerla en un gigantesco tacho de basura, eso es lo que quiero. retirar el espanto, sacarlo de circulación, dejar de comprar y vender sus imágenes globales en los noticieros, en las mentes, en las casas de familia, eso es lo que me gustaría. retirar mi espectro de la luz, ser una sombra, olvidarme y que me olviden, eso sería digno para mí. retirarme y retirar mis penas de la luz, desintoxicarme y dejar de intoxicar, eso sería lo mejor para todos. luego, retirar, las miserias, las endemias, las pandemias, los eufemismos, las mentiras, las traiciones, los engaños, los políticos, las pobrezas, las negaciones, los ninguneos, la polución ambiental y racional, la verdad absoluta, la justicia ciega, las idas y venidas, la burocracia, el amor burocrático, la histeria pasional, la histeria institucional, la historia vencedora, la historia oficial, la normalidad y la crueldad del saber consumado. retírense. no me dejan pensar, no me dejan retirarme en pazzz, no me dejan retirar lo que no he contaminado aún y quiero para mí. retiren la pena, sáquenla, expórtenla fuera, pónganla en la sombra y déjenla ahí para quienes queramos morir en pazzz. aunque eso sea lo que nunca va a pasar. el simple acto de retirarse a voluntad, ni eso se permite ya. nosotros no morimos, ellos nos matan con la pena, ¿qué tal? retírenla o retírennos.

Cierto

Es cierto, es cruento, agrio, es tenebroso. Es verdadero, es infértil, amargo, es venenoso. Comienza con un hola, continúa con un nos vemos y termina en un "te quiero". Es fútil, mustio, es insidioso. Te dice "hola" con voz buena, después se despide con un "nos vemos" y al final, de tanto verse, te dispara con un "te quiero". Es rápido, subrepticio, es casi invisible. De la nada, sólo me dijo "hola", ni lo pensé y ya me está declarando sus sentimientos. Y los sentimientos son iguales, a ese punto, a esa altura se comparten. Es cierto, es real, es inevitable. Quién iba a pensar que de un "hola" y un "nos vemos" iba a suegir un "te quiero". No parace verdadero. Me dijo "te quiero" y no sé si creerlo. Uno ya sabe que va a sufrir y no puede evitar quererla: por eso, es agrio, amargo, es venenoso, inesperado, dulce como la hiel y, sobre todo, es cierto.

Por la calle...

Cuando camino por la calle no veo las cosas pasar. Soy un ente, un ente caminante. Y las cosas son entes, entes que no caminan. Y si lo pienso, en realidad soy yo el que las camina. pero qué es el camino?? Mejor olvido el tema, no vaya a ser que de tanto pensar me olvide de lo que esté haciendo. Hacer es un camino. A mí no me importa demasiado adónde va. No quiero saber mucho hacia dónde me lleva. El tema es caminar. Y cuando uno mira atras, el tema es saber recordar y saber olvidar. No perder el tiempo es saludable. Me gusta caminar. Pero más me gusta caminar acompañado y ayudar a caminar...

Pasar y seguir pasando

pasame el trapo que limpió tus heridas de forma tan veloz. pasame ese alcohol que logró cicatrizar tus heridas de forma tan completa. pasame tu mano por la frente y arrancame de una caricia todos estos malos pensamientos. pasame tu mirada por mi mirada y contame la manera de comunicarme con el cielo. pasame el código para descifrar tus silencios, pasame el esquema para poder reconocer tus momentos, pasame el manual de tus sentimientos y pasame la contraseña para acceder hasta tu templo...pasame tu número de teléfono y ahorrémonos tanto tiempo perdido, hagámos el amor y olvidemos por un rato las heridas... Finalmente, pasame y listo.

Continuo

Después de tanto andar, después de tanta quietud, mirarse como tal en un acto de plena complacencia personal y observar, con pena profunda, con pesadez y resignada conciencia que todo vuelve finalmente al mismo lugar. Después de buscar nuevos caminos, después de transitar viejos caminos con una nueva presencia todo confluye y te deja en el mismo lugar ¿Y cómo es ese lugar? Es llanamente el espacio de la conformidad, de la torpe tranquilidad de sentirse vanamente renovado sin haber movido un dedo, la inerte satisfacción de entender claramente distinto sin haber salido de la casa. En realidad, ¿qué tiene de bueno esta búsqueda permanente que en fin no tiene nada por encontrar? ¿Es acaso la inclinación por mejorar, por colaborar con un mundo mejor, una actitud ocultamente egoísta que se destapa sin cesar? En última instancia es un espacio ciego, sordo, y mudo, un espacio callado y sobre todo INGRATO. Porque después de haberse desgarrado el alma peleando, después de haber muerto tantas veces, cada vuelta a la vida, es una vuelta repetida a la pelea y a la muerte que no deja de morir, ni morirá ni dejará de hacerte pensar que todo lo que hiciste, lo que hacés y lo que harás no alcanza, no es suficiente...

media pulsión

quién puede pensar que pensando se resuelven todas las cosas. no es así cómo sucede. y en general, es totalmente al revés. mediante la pasión subsiste una especie de rara inteligencia corporal que en muchas ocasiones define lo que hacemos ¿no lo sabías? Pensalo mejor. Es algo que todos tenemos, una historia de refejos incorporados, aprehendidos durante el transcurso de nuestras ignoradas vidas. ese acto que vos creíste pensar, y haber concluído a partir de la más estudiada y sensata reflexión te darás cuenta, que no es tanto. la pasión, o mejor, la pulsión de vida, esa energía interna poco estudiada, explica la mayoría de nuestros actos concretados. si aprendiésemos a conocerla mejor, ¿cuántas cosas se resoverían con un destino más adecuado? seguro eso debemos pensar, pero no todo es tan simple. somos seres mediados, ya no tenemos nada de natural y mucho temo que lo que nos queda de pasión no sea más que un artificio fabricado en algún rincón del planeta por personas insensibles y creyentes en Dios. Lo siento, pero es lo que siento y quizá me salve pensar que este sentimiento también esté mediado. entonces, lo que imagino seguramente tenga existencia al menos más allá de mí.

tener para no tener

tener nada. no tener. cómo es no tener ni que ponerse? el mundo es fácil para quien tiene todo. no podrá valerse por sí mismo, pero tampoco lo necesita... no tener es una desventaja enorme. casi podría afirmarse que todo lo que hacemos es provocado por no tener. y a la vez, por tener. claro que tener no debiera considerarse solamente en referencia a la posesión de cosas materiales. pero si no se tiene para comer cómo puede pensarse en lo demás? si lo pensamos bien todos tenemos. si lo pensamos mejor todos tenemos en potencia, pero pocos tienen efectivamente. no tener obliga, empuja a tener, a pensar que tener es bueno, que tener es sinónimo de felicidad. afirmación: no tenemos nada si pensamos que tenemos poseyendo cosas sin corazón y sin alma. hay que tener una vida. hay que tener la posibilidad de vivir como se quiere. porque vivir pensando en tener cosas es casi como no vivir. es casi como creer que la felicidad se encuentra en uno de esos neo - mercados, galpones repletos de cosas completamente innecesarias.

suposición?

supongo, sólo supongo. y lo hago afirmativamente. supongo que sí. y aunque no sea así, no me importa ¿quién puede quitarme el deseo de suponer? no es de especulador, prefiero pensar que supongo de imaginativo nomás. supongo, digo, y me imagino mucho tiempo sin hablar. considero que lo puedo hacer. también creo poder estar mucho tiempo sin que me hablen. no es un verdadero sacrificio. es una abstracción. y eso sí, como toda abstracción, puede tener desagradables consecuencias, no lo niego. pero: ¿quién puede quitarme el deseo de abstraer? además es necesario. las circunstancias me obligan a tal rechazo del mundo real. y, no lo niego, repito, sé muy bien que me espera en poco tiempo una pared. mientras tanto sigo suponiendo... consigo abstraer, consigo pensarme en un espacio neutro sin felicidad ni infelicidad, sin dolor ni amor; llego a inventarme tirado plácidamente en un spá esplendoroso donde el bien y el mal no tengan lugar; llego a suponer que ese lugar está por acá, justo a la vuelta de la imaginación ¿vos no lo creés? yo ya ni lo medito, sólo lo "tengo que" hacer ¿quién puede quitarme el deseo de no sentir? supongo, imagino, abstraigo al fin: porque no puedo, no quiero, no sé y ni me parece bien olvidar... y esto, lo aseguro: no olvidar no es un suposición.

abandono

me he abandonado al azar, me he abandonado al desorden, al despiole, me he abandonado. me abandonaron, también, me abandonaron a la suerte del tiempo, me abandonaron a la soledad de estar sin sombra. me dejaron, fétido, mustio, felpudo desparramado al vicio. me dejaron sin aviso, con conciencia, con violencia, sutil y macabra, me dejaron. me regalé al viento y floté al compás de la brisa. me regalé al abismo y no floté, decaí, me precipité, exploté y derrapé vergonzosamente. me despreciaron, me faltaron el respeto y abusaron de mi confianza. me despreciaron, como quien ignora al pobre con su agonía impregnada en el cuerpo, así me despreciaron. me ignoraron, y ya no hubo tiempo en el tiempo, sólo retazos desparramados de segundos y milésimos quedaron. me ignoraron, y me dieron muerte y duelo, desierto e insomnio, me ignoraron. y no escuché más, sólo eso que se oye cuando uno no existe para nadie jamás, nada pude escuchar.